ничего, все правильно, все хорошо.
со всем справимся.
я люблю 9 ноября.

---

тридцать раз проклял себя, сигареты и кошек, роняющих все подряд.
да, это такой интригующий пост.
тридцать раз уверился в том, что я лажа ходячая.
хочется, что понравилось, а получается говнецо.

---

мацаю ластик своей класснухи.
такой же хочу.

---

а по морде я ему все-таки дам.
пусть он ждет пощечину,
но я въебу как следует, кулаком.

посмотрим, на какие разговоры его тогда потянет.

---

небольшая доза музыки, в формате "давай запишем эту песню",
потом немного рисования, в формате "это моя работа",
а потом еще немного написанного, я не скажу вам в каком формате.

и что мне еще для счастья надо - тоже не скажу.

---

сегодня я хочу торжественно попросить прощения у всех,
кого я когда-либо обидел.
что, уже захотелось дать мне по морде?

чувство вины - определяющее чувство в моей жизни.

---

я иду курить.
спать.
и я иду к черту.
не к тому, что ЧБ,
а к тому, что с рогами.

этим я поставлю точку на этом ебанутом дне.
доброй ночи. правда, доброй.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

высокий дом и люди с умственными отклонениями.
я запомнил больше.

---

и невыносимо знакомый и приятный запах
еле ощутимый
я ебанусь сейчас, наверное, если не пойму, что это.

я ебанусь сейчас даже, если пойму.

---

вот ведь, блядь, живут вполне себе счастливо,
только я выебываюсь,
и пытаюсь все так, чтобы потрогать можно было.
чтобы потрогать, поверить и..
только вот Большой Моржовый Хрен (с)

фухуй. блядь. сам сейчас захлебнусь в своей злобе на самого себя.
блядь. дрянь.

---

и я сверну эти ебанные горы на твоих ладонях,
переверну эту чертову вселенную,
я, блядь, разорвусь на милиарды кусочков
и вывернусь наизнанку.

но для меня нет ничего невозможного.

---

он будет теперь раздраженно покусывать недавно купленный мундштук,
на руке у него будет коричневый ремень с такой же пряжкой.
на лице у него будет карта Токийского метрополитена,
а курит он теперь только мальборо,
даже если стреляет по затылкам местной столовки.
на стене у него будет висеть сломанная стрела,
а на лопатке - след от пули, полустертый.
мечтать он будет только днем,
а ночами будет мусорить линиями и словами.

он тебе понравится.

---

это вот даже не шепот в твоей голове.
это тебя кто-то взломал, вскрыл.
и говорит тебе, и не тебе: "не беспокойся о человечности".
и ты послушно не беспокоишься.
он говорит "это так забавно, быть немного сволочью",
и ты послушно киваешь, кромсаешь ножницами ткань.
он говорит: "когда ему становилось тесно, он шел на кухню и выпивал литр молока с медом".
и тебя это как-то взламывает, вскрывает.
кто-то читает твои глупые, смешные пароли.
а ты только рад.

.read me

---

хорошо, я расскажу как это бывает,
когда от слов, от линий тошнит,
когда ты не можешь ничего производить.
ты идешь домой и тебе кажется,
что ты тащишь за своей спиной весь этот мир.
и уже начинает темнеть. и осень.
и мир вокруг такой серо-коричнево-голубой
и идет снег. который даже не снег.
который очень редкий, быстрый и колючий.
который бьет в лицо и запутывается в волосах.
и ты идешь там, где ходил тысячи раз.

и вдруг ты понимаешь, что вот сейчас
прямо сейчас ты встретишь его.
Его.
которого ты знаешь. и который знает тебя.
но вы никогда не виделись,
вы даже никогда не разговаривали,
но от тебя зависит его жизнь,
а от него твоя.

вот ты идешь и четко знаешь - сейчас.
сейчас он выйдет тебе на встречу.
он не знает - кто ты. как ты выглядишь.
он не знает, какую музыку ты любишь и как часто клеишь записки на стены.
но ты посмотришь на него так, что он остановится
и скажет
"привет. так вот ты какой."

а потом вы поедете к нему, и весь остальной мир просто пропадет.
потом вы будете курить у него на балконе, не опасаясь родителей
потом ты будешь звонить своим и говорить пьяным заплетающимся языком
что не придешь сегодня. но ты не выпил ни капли,
а голова будет кружиться, а грани возможного стираться,
ты будешь верить в чудо, в господа, в самого себя.

а на утро уедешь до того, как он проснется.

---

мне нужно написать так много,
у меня столько важной херни в голове.
но я иду, знаю, что надо будет об этом написать,
знаю, какими словами,
а через пять минут не могу уже вспомнить ни одного.

поэтому я буду сидеть, тупить и тереть больные глаза.
я разучился.

---

я берегу _данное.
целую твои ладони.
целую твои ресницы,
возвращаясь в пустом вагоне.

---

натяни на голову гондон.
это от ума.
это Вавилон.

---

это уже похоже на психоз/шизофрению/паранойю или что-то из этой серии
когда говоришь с тишиной/пустотой/белым экраном полночи.
а когда на утро ты просыпаешься, тебе кажется
что ты совсем не в своей кровати
и пока ты пытаешься понять в чьей,
ты успеваешь поверить в чудо/господа/параллельные миры.

---

болит глазница.
сама кость.
нет, я не дрался, к сожалению.
но болит дьявольски.
и... к черту.